metida num entresseio quase permanente, porém demaseado.

Quando me deito, me escorro e me dano a pensar, me debato; é quando sinto a carne retrair, o sangue pulsando a me lapidar enquanto escorre pelas arestas, é quando vejo o nada além, é quando mergulho na água do fundo do poço pertencente, sem subir após; quando me jogo no tal mar interno, o mar de mágoas, aquele que não se pode navegar, onde a gravidade é maior, não existe o permanecer acima ou o mero nadar, nele só me afundo, um só me afogo no intro-torpor de não ter ar, nem nada, de não me ter e nem me importar; o que não há, o vazio que há, o dentro hostil, as paredes que comprimem a ilusória alma, o que me torce tudo, o que me deixa suja a sangar, a arder no próprio asfalto corrente, quente - é isso que nos faz ser, é isso que não faz ter- demente, caída, a resistente na querência, até que os braços se tornem camisa de força, e não, camisa de fraca...


[Nathália Duque Gonçalves]